tag:blogger.com,1999:blog-18287198819199131712024-03-19T19:19:55.800+01:00Vamos a contar historias. Historias reales e inventadas para entretener.Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.comBlogger259125tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-86644090976569288462023-08-17T20:25:00.003+02:002023-08-17T20:37:46.267+02:00¿Y el verbo se hizo carne?<p></p><p><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El año
pasado obtuve un importante premio literario <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al que me presenté con el seudónimo del
personaje que creé cuando <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>solo tenía
doce años, y cuyo carisma me ha proporcionado múltiples éxitos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La novela se
sitúa <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>entre las más vendidas. Empleé años
en reinventar y perfeccionar el personaje de Lola: igual la dedicaba a la
investigación<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que a postular con una
hucha, a defraudar, a mendigar o a estudiar física cuántica. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Al principio
me costaba imaginarla en diferente registros, después era ella la que,
susurrando me dictaba insólitas historias. Yo solo tenía que deslizar mis dedos
por el teclado del ordenador y escribir <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sus inauditas historias.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">En esta, mi última
novela, de lícito éxito, modestia aparte, Lola era abogada<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y a pesar de estar siempre ocupada en una conciliación
o una audiencia, ella sacaba un rato para transformar mis argumentos. Lo que
jamás barrunté <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es que me denunciara por
plagio. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p> <br /><p></p>Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-76395328846556305902022-06-25T13:36:00.003+02:002022-06-25T13:36:52.862+02:00Violeta
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;"> </span></p>
<h1 style="margin: 12pt 0cm 3pt;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;">Violeta y la inocencia</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;">.</span></h1>
<h1 style="margin: 12pt 0cm 3pt;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Marguerite </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-font-kerning: 18.0pt;">Zuckerberg</span></h1>
<h1 style="margin: 12pt 0cm 3pt;"><span style="color: #212121; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES;"> </span></h1>
<h1 style="margin: 12pt 0cm 3pt; tab-stops: 177.75pt;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><br />
<br />
<span style="background: white;">“La vida de un niño es como un trozo de papel
sobre el cual todo el que pasa deja una señal”. </span><br />
<span style="background: white;">(Proverbio chino)</span><br />
<br />
<span style="background: white;">La fábrica estaba situada en el entresuelo de un
edificio de viviendas. Se accedía a ella por una puerta estrecha.
A la izquierda de la puerta había un letrero antiguo remachado en la pared en
el que casi no podían distinguirse las letras. Un pasillo estrecho y sucio
conducía a una estancia algo más grande, donde se acumulaban los fardos de prendas
ya acabadas destinadas a la distribución. A la derecha, separada
por unas mamparas antiguas <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>estaban las
oficinas. Al fondo, la máquina de hilar al lado justo de una también
estrecha escalera que conducía al entresuelo del edificio…. La fábrica.</span><br />
<span style="background: white;">Lo primero que se veía en la pared era <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un reloj. Dividido en dos columnas el fichero
para el control <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del horario de las
trabajadoras, los hombres no fichaban. Se metía la ficha en una ranura, se
bajaba la palanca y quedaba marcada la hora de entrada y salida.</span><br />
<span style="background: white;">Al levantar la vista se veía una maraña de tubos
de desagües descubiertos procedentes del edificio. A ciertas horas del día el
ruido de aguas residuales era constante y el olor también.</span><br />
<span style="background: white;">Dividida en varias zonas, la estancia estaba
siempre llena de polvo procedente de las máquinas.</span><br />
<span style="background: white;">Delante del fichero estaba la zona para repasar
las prendas. A continuación las máquinas remalladoras manuales, delante la mesa
de la encargada, a su lado un viejo aparato de radio sintonizado según los
gustos musicales de la vieja encargada, o apagada si convenía castigar a las
trabajadoras. Al otro lado la enorme plancha vomitaba calor en invierno y en
verano, la zona de etiquetado y empaquetado colindante a la de planchado
estaba <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>inmersa en una niebla
espesa de un olor desagradable, mezcla de sudor, vapor y productos
textiles.</span><br />
<span style="background: white;">Completando el inmueble, dos retretes
malolientes: el de señoras y el de caballeros, descubierto <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por arriba y por abajo para controlar hasta
los más íntimos momentos. El de caballeros lo usaban el mecánico y un
señor mayor de la oficina que no tenía ningún reparo el soltar grandes
ventosidades y dejar el habitáculo perfumado. Nunca comprendieron <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por qué no usaba el destinado a las oficinas. Lo
peor no eran ni sus ruidosas ventosidades ni los olores que dejaba, lo peor era
que los viernes tenían que limpiar los baños por riguroso orden de, sobre todo llegada.
Las novatas limpiaban siempre. Si era asqueroso limpiar el propio baño, más lo
era el de caballeros, con sus manchas a perpetuidad fuera de la taza, el jabón
de manos siempre negro, nunca supieron de qué,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>y el suelo mojado de una mezcla de diferentes fluidos.</span><br />
<span style="background: white;">Afortunadamente limpiaban los viernes y con la
alegría de acabar la jornada parecían olvidarse del momento horrible de meter
la mano el esa taza que parecía no haberse limpiado en años. La primera vez Violeta
vomitó el almuerzo, después se tapaba la nariz para evitar las náuseas.</span><br />
<span style="background: white;">A la izquierda de los baños había una puerta tapada
con una cortina <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por la que se accedía a
un almacén donde se llevaban <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los restos
de hilos y tejidos sobrantes, que permanecían allí hasta que un inspector
llamaba al jefe y le decía que en dos días pasaría a hacer una
inspección, entonces se paraba la producción y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ponían a todas las niñas a adecentar el almacén.
En ese lugar escondido estaban también las pistolas quitamanchas que usaban sin
ninguna protección y cuyos líquidos, pura química, salían a presión y se
expandían por toda la estancia penetrando por los orificios nasales.</span><br />
<span style="background: white;">En un pequeño apartado había un banco
lleno de herramientas, donde el mecánico las guardaba para reparar las
máquinas.</span><br />
<span style="background: white;">Más que un señor era un ogro que gritaba como
una fiera fuera cuando se <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>rompía una aguja
y tenía que reponerla. A veces, enderezaba la aguja y volvía a colocarla,
ese mismo día o el siguiente los gritos retumbaban por toda la fábrica cuando
la aguja, anteriormente estropeada se rompía sin remedio. Las niñas temblaban
de miedo cuando tenían que llamarlo una y otra vez. Si la aguja se rompía
de pronto, por cualquier motivo, un sudor frío recorría la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>espalda <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de violeta y las manos le empezaban a temblar.</span><br />
<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mes antes de empezar a trabajar, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="background: white;">Violeta
esperaba el tren junto a su hermana mayor en una minúscula estación de un
pueblo cercano al suyo. Se habían levantado a las cinco de la madrugada para
coger el autobús que las llevaría hasta la estación, allí, tras varias horas de
espera hizo su entrada un viejo expreso compuesto por infinidad de
vagones que recorría el país de este a sur y viceversa, tardando una eternidad.</span><br />
<span style="background: white;">Mientras esperaban el tren, la hermana mayora
sacó un paquete con varios cigarrillos arrugados y sin filtro, se puso uno en
los labios y empezó a inhalar para mostrarle a su hermana que era mayor y
moderna. Violeta, que tenía 13 años le pidió uno, pero la hermana se lo negó
porque decía que como ella no se tragaba el humo, era desperdiciar el
cigarrillo, al final, ante la insistencia le dio uno a regañadientes y Violeta
les mostró a todos los viajeros lo moderan y mayor que era. Se puso el cigarrillo
en los labios y aspiró como si le faltara el aire, un sabor desagradable y
molesto invadió sus papilas, el humo cegaba sus ojos, pero siguió inhalando
hasta el último trozo de colilla húmeda y pastosa. Hasta ahora, todo lo
que consumía eran los chicles y la pipas del quiosco de su pueblo, algún helado
en verano y churros en invierno. El tabaco era nuevo para ella, pero su vida
empezaba a dar un cambio del que ni ella era consciente.</span><br />
<span style="background: white;">Salió de su pueblo con la ilusión de progresar,
trabajar y estudiar hasta forjarse un futuro, pero sin rumbo ni orientación y
la sola supervisión de su hermana, apenas cuatro años mayor que ella.</span><br />
<span style="background: white;">El tren entró en la única vía y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los pacientes viajeros demudaron el gesto, pasando
del<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aburrimiento a la sorpresa en unos
segundos, algunos era la primera vez que veían una máquina de tales
dimensiones. En los años 70 los pueblos estaban llenos de pobres gentes
ignorantes que apenas sabían leer y escribir, sólo trabajar.</span><br />
<span style="background: white;">Los pasajeros fueron subiendo. El tren iba ya
casi lleno y a pesar de la numeración de los compartimentos, se vendían
billetes ilimitados. Con suerte y por el mismo precio podías ir cómodamente en
un apartado para seis personas o pasar las doce horas de trayecto en el
pasillo, al lado de una ventana, sentado en la maleta si llevabas, o en
tu caja de cartón que hacía las veces de maleta.</span><br />
<span style="background: white;">Las hermanas encontraron su compartimiento casi
vacío. A pesar de los pocos ocupantes el habitáculo olía a humo,
tortilla de patatas y chorizo. Violeta se sentó al fondo, al lado de la ventana
y Victoria enfrente. Entre ellas la caja de cartón y la bolsa con la comida. </span></span></h1>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;">El espacio de aquellos
trenes era grande y los viajeros transportaban con ellos todo tipo de objetos,
hasta los más increíbles.</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"><br />
<span style="background: white;">Los asientos parecían cómodos a pesar del eskay
roto en los laterales. Los ceniceros emplazados en cada reposabrazos
estaban a rebosar, las ventanas, cerradas a cal y canto, tenían polvo añejo,
aun así, a través de ellas se podía ver el paisaje. A Violeta le
interesaba más el paisaje de los cuadros que colgaban encima del respaldo de
las butacas: Pueblos de España, ciudades importantes que Violeta no conocía ni
había oído nunca nombrar,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ella,
soñadora, pensaba que algún día las visitaría.</span><br />
<span style="background: white;">En la siguiente estación subieron algunas
personas que volvían de vacaciones a su lugar de residencia, parecían más
refinadas, con sus vestidos modernos y sus maletas nuevas.</span><br />
<span style="background: white;">A la chica le gustó esa primera aventura
en solitario, sin sus padres. Cada nueva persona que subía al tren
guardaba un misterio para ella. Hasta que los compartimentos del tren se
llenaron de niños gritones y mocosos, de olor a comida, botas de vino tinto y
alientos de dudosa higiene, entonces empezó a agobiarse y necesitar un poco de
aire limpio que respirar. Intentó abrir la ventana y lo consiguió solo a
medias, nada parecía funcionar en aquel viejo compartimiento. La gente, a pesar
de los olores y el aire viciado protestó, y violeta tuvo que volver a cerrarla.
Salió a pasillo atestado de viajeros fumando, con las radios sonando y hablando
a gritos, fue aún peor.</span><br />
<span style="background: white;">Tenía un miedo irracional a perderse y que
su hermana se bajara en alguna estación y la abandonara, por eso no intentó ir
a otro vagón a probar suerte. Apenas habían pasado tres horas y estaba
agotada. Volvió al compartimiento y una señora mayor histriónica y
gritona había ocupado su asiento, la timidez, la vergüenza, la educación o todo
a la vez le impidieron protestar. Pasó dos horas eternas de pie en el pasillo.
Cuando la mujer se dignó a dejarle el asiento, violeta entró como una
exhalación a ocuparlo. Su hermana sonreía con cierta malicia, ella, enfadada,
abrió su libro de aventuras y se sumergió en él olvidando al resto del mundo un
buen rato.</span><br />
<span style="background: white;">Leer era su refugio. Cuando se disgustaba iba a
la biblioteca del colegio y se gastaba todo el poco dinero que le daban en
sacar libros, una peseta por semana y libro. Hacía ciertos sacrificios para
tener siempre una moneda en caso de tener que recurrir a la biblioteca. Si se
quedaba sin monedas, hacia recados a las vecinas con la esperanza de que le
dieran alguna recompensa, cosa que no ocurría siempre.</span><br />
<span style="background: white;">Ahora, en el tren,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>iba provista de varias novelas de sus
venturas preferidas: los cinco de Enid- Blyton. Había ahorrado durante varios
meses para comprarlas, se había perdido más de una película de la sesión
matinal de su pueblo.</span><br />
<span style="background: white;">Ahora devoraba página tras página, ausente,
fuera de control, sin oír ni el llanto de los niños, ni las conversaciones de
los mayores. Así, concentrada en sus aventuras vivía otras vidas tan ajenas como
fantásticas. Hasta que Victoria, aburrida en su esquina intentando que se le
pasara el enfado, Le quitó el libro de un manotazo y esto hizo que el enfado de
Violeta aumentara. Ella se pasaba la vida enfadad por todo y con todos, sus
amigas se lo decían y se burlaban.</span><br />
<span style="background: white;">Recuperó el libro y salió al pasillo, se sentó
en el suelo y continuo leyendo hasta que su hermana salió para decirle que
debían comer, Violeta seguía leyendo sin oír. Victoria se vio obligada a
prometerle que le compraría una de esas ridículas novelas si se le pasaba el
enfado.</span><br />
<span style="background: white;">Comieron los bocadillos revenidos y bebieron el
agua caliente de una de las fuentes de su pueblo, guardaron el refresco de
limón para merendar. Después, para aliviar el aburrimiento, sacaron unas onzas
de chocolate medio derretidas por el calor y las comieron como postre. Con la
tripa llena todo parecía tener diferente color.</span><br />
<span style="background: white;">El paisaje a través de la ventanilla empezaba a
cambiar, ahora en vez de olivos, se veían grandes campos de trigo salpicados
aun de amapolas. Inmensos llanos sembrados que se perdían de vista en el
horizonte.</span><br />
<span style="background: white;">La noche llegó después de horas agotadoras. Las
hermanas se acurrucaron en sus asientos para intentar dormir. Con
el traqueteo del tren y el cansancio no fue difícil trasportarse al otro
lado mecidas entre los brazos de Morfeo. Las despertó un frenazo brusco
del tren. Aturdidas y confundidas les costó recordar dónde estaban, sin
duda en una gran estación porque anunciaban una hora de parada.</span><br />
<span style="background: white;">Al momento empezaron a desfilar por el
pasillo del tren una serie de personajes vendiendo todo tipo de
productos. Desde una colonia barata hasta un jabón de dudosa
procedencia,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>empaquetados con cierto mal
gusto. La gente que se quedaba en el tren agarraba sus pertenecías
desconfiando de los vendedores.</span><br />
<span style="background: white;">Al rato de emprender la marcha, alguna viajera
destapó la colonia que acababa de comprar y un olor a insecticida invadió <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cada rincón del <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>compartimento.</span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;">Entre la somnolencia,
el cansancio, el olor a colonia barata, el sudor acumulado por las horas y los
restos de comida guardados para la siguiente ocasión, Violeta sintió ganas de
vomitar y salió corriendo. Bajó la ventanilla del pasillo y sacó la cabeza, una
bocanada salió de su boca y penetró por la nariz, el lateral del tren quedó
impregnado. El aire fresco, pero viciado de la noche le devolvió la estabilidad.
Permaneció así, asomada a la ventana, con el pelo más que alborotado por el
viento, hasta que dejó de sentir la sensación de mareo. A su lado
Victoria, seria y confundida le preguntaba si estaba mejor.</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"><br />
<span style="background: white;">Por fin, después de catorce horas de
viaje, el tren entró en la estación de destino. Las chicas bajaron exhaustas y
confundidas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nadie las esperaba.</span><br />
<br />
<br />
<span style="background: white;">La estación era pequeña y la cantina olía a <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>café rancio. Las hermanas hubieran dado
cualquier cosa por entrar y tomar un refresco, pero llevaban el dinero justo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Victoria desdobló un papel en que llevaba
apuntada la dirección de una prima lejana de su padre que las acogería durante
un tiempo en su casa.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Salieron de la estación y Violeta notó un fuerte
olor en el ambiente, no supo identificarlo, pero era muy desagradable.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Preguntaron al primer viandante por<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la calle a la que tenían que ir</span><br />
<br />
<span style="background: white;">y éste les contestó en una mezcla de castellano
y catalán, las hermanas rieron de buena gana. </span><br />
<br />
<span style="background: white;">Estaban muy cerca del piso de la prima de su
padre. Llegaron en quince minutos, agotadas, sedientas y desilusionadas. No
podían ni imaginar que una ciudad fuera tan fea, gris y ruidosa.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">El edificio tenía la apariencia de una hilera de
nichos. De los minúsculos balcones colgaba ropa tendida. La entrada era
estrecha, tuvieron que subir los cuatro pisos en fila, primero Victoria,
después Violeta. Había ascensor, pero ellas no habían subido nunca y les dio un
poco de miedo. Ya en el rellano sintieron unas ganas tremendas de volver a la
estación y emprender el camino de vuelta, pero no podían ni debían
rendirse al primer contratiempo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Llamaron al timbre y una voz gritona contestó
desde dentro. La mujer abrió la puerta y por un momento no las conoció, a
punto estuvo de preguntarles que quienes eran, pero recordó la carta que había
recibido hacía ya más de quince días.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">-Pasad chiquillas, no os quedéis ahí mirando
como dos pasmarotes- les dijo su prima sin el menor entusiasmo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Descargaron el equipaje en una habitación donde
solo había una cama turca con una colcha a cuadros verdes y negros, una silla
que había conocido tiempos mejores, un armario desvencijado y una falsa ventana
con una persiana polvorienta. El habitáculo que compartirían las hermanas no
tenía ni luz ni ventilación, una pequeña bombilla, que colgaba desnuda del
techo, daba más pena que luz. </span><br />
<br />
<span style="background: white;">Colocaron sus escasas pertenecías en el mini
armario, se lavaron las manos y ayudaron a poner la mesa.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Comieron en medio de un silencio incómodo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">El marido de la prima era un hombre de baja
estatura, grosero, de esas personas que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>creen que hay que reírles las gracias. Las
interrogó sarcásticamente, violeta pensó que su única preocupación era saber de
qué iban a pagar su estancia. Su hermana era más descarda y le contestó que en
cuanto empezaran trabajar les recompensarían. La prima le quitó importancia a
lo que decía su marido, pero Violeta tenía una sensibilidad especial para
catalogar a los adultos y en esta ocasión no se equivocaba, aquel hombre no le
gustaba. Quizá debía darle una oportunidad, al fin y al cabo iba a convivir con
él.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">El domingo prepararon unos bocadillos para ir a
pasar el día a la playa. Violeta estaba eufórica, era la primera vez <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que vería el mar. Entre el calor, los ruidos,
la nula ventilación de la habitación y lo extraña que era la noche fuera de su
casa, su pueblo y los suyos, no puedo dormir. A su lado Victoria dormía
plácidamente, eran tan diferentes.....</span><br />
<br />
<span style="background: white;">La prima se levantó temprano y las despertó.
Entre las tres hicieron una tortilla de patatas y unos pimientos fritos.
Prepararon la nevera con mucho hielo y a la hora de salir se dieron
cuenta de que Violeta no tenía bañador. La prima entró a su habitación en
silencio, sin que el marido se diera cuenta y sacó uno horrible, de señora mayor,
con un escote que le cubría hasta casi el cuello, una especie de faldilla que
tapaba parte de los muslos y unas cazuelas para mantener el pecho erguido.
Violeta pensó morirse allí mismo cuando se lo probó, estaba horrorosa, pero no
tenía elección, o pasaba vergüenza o no se bañaba en la playa. Su hermana se
rió cuando la vio dentro de aquel bañador pasado de moda y de vieja. La chica
llenaba <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el bañador, estaba “rellenita” ,
pero aún no tenía tanto pecho como para necesitar aquella especie de cazuelas.
Si la hubiera visto su amiga se hubiera reído también.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Salieron de casa camino del autobús. Un señor,
igual de bajito que el marido de su prima, pasaba cobrando el trayecto.
Dependiendo del sitio de la playa al que iban era un precio u otro, ellos se quedaban
en la primera parada.</span><br />
<br />
<br />
<span style="background: white;">Violeta no daba crédito lo que veía, esa inmensa
cantidad de agua se parecía a la gran extensión que era el cielo azul de su
pueblo en una tarde de verano, no podía compararlo con nada que hubiera visto
anteriormente. Se quedó contemplándolo con la boca abierta, la gente pasaba a
su alrededor sin que ella se diera cuenta, quería que sus retinas retuvieran
toda aquella inmensidad para después contárselo a su amiga Ana en la primera
carta que le escribiera.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Victoria se reía de ella sin contemplaciones,
como si no estuviera igual de sorprendida. Le dio un empujón y violeta
reaccionó dando un traspié y empujando a una señora bajita con un gorro de
flores amarillas enroscado en la cabeza.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Sacaron la sombrilla y pusieron debajo la nevera
y la comida, extendieron la toalla y se sentaron. Al momento se fueron todos al
agua menos violeta que sentía vergüenza de desnudarse, pero más aun de
mostrar su bañador.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Después de comer, animada por el vino con
gaseosa del porrón, decidió dar un paseo y coger pequeñas conchas. Pensaba en
su amiga Ana todo el tiempo mientras hacía una buena colección de conchas de
todos los tamaños y colores. Al final de la tarde decidió bañarse, lo estaba
deseando, pero podía más la vergüenza que el deseo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Se metió en el agua poco a poco, hasta que le
llegó por la cintura, ya nadie podía ver su horrible bañador de vieja. Saltó
una ola y después otra y otra, hasta que se olvidó de su aspecto y empezó a
disfrutar como la niña que aún era. Manoteaba y reía con cada nueva ola, se
sumergía, se caía, hasta casi perder la noción del tiempo. Era una nueva
experiencia, tan inmensa como su inocencia.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">No sabía cuánto tiempo había pasado desde que
entró en el mar, podían haber sido minutos o una hora, no veía nada a su alrededor,
sólo ella, el mar, las olas y una sensación de libertad que la trasportó a su
pueblo, con su gente y sus amigos. Miró hacia la orilla para orientarse
y vio a su hermana hacerle señas desde la arena. Sin duda era hora
de salir.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Se rieron de ella por cómo había saltado las
olas, como si fuera una criatura salvaje. Violeta, que tenía la sensibilidad a
flor de piel, se sintió herida, no sabía cómo debía comportarse en momentos así.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Dio otro paseo mientras el agua salada se secaba
en su cuerpo, cogió más y más conchas pequeñas con la intención de hacer
una pulsera para su amiga Ana que adoraba el mar sin haberlo visto. Paseaba por
la orilla del mar sola, pensando cómo pintaría de colores las conchas y
le haría un pequeño agujero para engarzarlas. Las pintaría de azul,
su color preferido.</span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"> </span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;">Carta a su amiga.<br />
<br />
<span style="background: white;">Ana, Ha pasado ya un mes y medio desde que me fui,
tenía ganas de estar sola un rato y poderte contar lo que está pasando en mi
nueva vida, pero aquí es difícil tener un momento de intimidad, parecemos
sardinas en lata, quizá dentro de poco Victoria se mude a casa de otra prima y
yo pueda tener el cuchitril para mi sola.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Decirte que esto no es como yo esperaba. La
ciudad es fea, triste, sin luz y huele raro, a contaminación. El ambiente
parece estar siempre lleno de humo, de partículas en suspensión. Enfrente de mi
nueva casa hay una fábrica con una chimenea enorme echando humo día y noche,
dejando grandes nubes de polución. Es un olor que se mete en la nariz y llega
hasta los pulmones, impidiéndome a veces respirar. Claro, en nuestro pueblo no
hay ni la más mínima nube de humo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">La semana que viene empiezo a trabajar. Será,
supongo, el cambio más importante que haga en mi vida, tengo miedo de pensar en
la gente que encontraré, las compañeras, los horarios. Estoy apática y abatida ¡te
necesito tanto!..... No puedes hacerte una idea de lo sola que estoy.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Aquí la gente se pasa el día entero trabajando,
vuelven a casa cenan y se acuestan, nada de salir a la calle, ni hablar
con los vecinos. Fíjate cómo será que entras en el ascensor con alguien y
no te dicen ni hola, se cruzan contigo en la entrada y da la impresión de que
eres invisible, puede que poco a poco me acostumbre a esta manera de vivir, por
el momento es lo peor que me ha pasado en mi vida.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">El próximo domingo me presentaran a unas
chicas para que salga con ellas, espero encontrar alguna amiga, aunque nunca
tendré otra como tú. Ya te iré contado cómo va todo.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Aunque no todo es malo aquí, hay algo inmenso y
bonito, azul como el cielo y fresco como la brisa de primavera; el mar. Algún
día lo verás tú también y te gustará, es más impresionante de lo que puedas
imaginar.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Tu postal me llenó de alegría, fue la mejor
felicitación de cumpleaños, las demás no han sido ni tan cariñosas ni tan esperadas.
Catorce años ya, ahora tenemos la misma edad. No dejes de escribirme nunca.</span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;">PD. Me ha ocurrido algo muy
fuerte que no me atrevo a contarte, el marido de mi tía es un tipo repugnante
que…no sé cómo decírtelo, creo que hoy no puedo.</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"><br />
<br />
<span style="background: white;">Tu amiga que te quiere:</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Violeta.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Segunda carta a Ana.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Ayer me presentaron a unas chicas. Estaba
impaciente por conocerlas y por salir con ellas. Ha sido un fracaso, pero voy a
aguantar porque no conozco a nadie y si no salgo temo volverme loca entre las
cuatro paredes de este minúsculo piso<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y
la presencia del marido de mi tía que me insinúa que vayamos a su habitación
cuando no está su mujer, me roza los brazos y se restriega conmigo por el
pasillo. Solo siento consuelo leyendo, afortunadamente me traje mi colección de
libros de los cinco, los estoy volviendo a leer, no quiero acabar con las
novedades, esas la guardo para momentos difíciles, por si fuera necesario
sumergirme entre las páginas, leer se está convirtiendo en mi único aliado
aquí, mi hermana se ríe de mí, no comprende que es eso tan interesante que
encuentro entre las páginas de los libros. Ya sabes como es, guasona e
ignorante, se muere por conocer a un chico y casarse, son sus únicas metas en
la vida.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Una de las chicas, Marisa, lo primero que ha
hecho cuando nos han presentado es mirarme de arriba abajo y poner una mueca de
desagrado, como si yo oliera mal o algo parecido. A otra de las chicas la he
oído decir que vestía como una pueblerina. Solo una de ellas se ha portado más
o menos bien conmigo y me ha dicho el sitio donde quedaban para salir. El domingo
que viene voy a ir a bailar. Todo esto es tan nuevo para mí….</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Aun sueño que estamos en el recreo del colegio
jugando a la goma o a balón tiro y el sueño es tan dulce que no quiero
despertar, pero al final despierto y me enfrento a mi realidad. Solo de pensar
que tengo que ir a bailar el domingo me muero de vergüenza. Me pondré mi mejor
vestido para que no vuelvan a decir que parezco pueblerina.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">¿Sabes? Es muy curioso lo mal que hablan las
chicas de la pandilla que me han presentado. Piensan que soy de pueblo, pero
ellas casi no han ido al colegio y no saben nada, son medio analfabetas.
Prefiero parecer de pueblo y haber ido al colegio que parecer de ciudad y
no saber ni casi leer.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Cuando empiece el curso me voy a matricular en
unas clases nocturnas para seguir estudiando.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Anoche soñé que era septiembre y empezábamos el
nuevo curso. Tú y yo juntas, como siempre íbamos al colegio,
como desde el día que nos conocimos, aquel ya lejano primer curso. Íbamos
riendo, bromeando, con nuestros babis blancos impecables, los libros nuevos,
con ese olor que tanto me gustaba, con la goma de saltar en la cartera y
cientos de ilusiones para el futuro. Tú llevabas el pelo suelto en vez de las
dos trenzas de costumbre, yo dos coletas y flequillo, como siempre. Al llegar
al colegio nos encontrábamos con las compañeras de toda la vida y nos fundíamos
en un abrazo. Gritábamos en medio de la clase mientras contábamos como se había
pasado el verano, algunas niñas habían crecido tanto que parecían ya
mayores. Al rato llegaba la maestra y nos sentábamos en desorden hasta que nos
colocaban por lista y, como nosotras compartimos la inicial del apellido,
nos sentaban juntas, como siempre, sin novedad.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Desperté sudando, con la boca seca y
desconsolada, lejos de mi familia, mis amigas, de mi pueblo, de mi gente y mi
vida. Hoy, o dentro de unos días debería empezar el colegio como en mi sueño,
pero en realidad va a empezar mi nueva vida, en ella todo va a cambiar, más de
lo que yo misma imagino. Cambiaré el colegio por el trabajo en la fábrica y
estoy muy asustada.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Pienso en ti cada día.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="background: white;">Tu amiga siempre:</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Violeta</span><br />
<br />
<br />
<span style="background: white;">Primer día de trabajo en la fábrica.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">Violeta se levantó temprano, se puso uno de sus
mejores vestidos, uno estampado de grandes flores en colores naranja pálido y
beige, cruzado en la delantera y con dos hileras de botones, muy fresco y
juvenil, quería aparentar sus recién cumplidos catorce años, la edad permitida
para trabajar. Salió de casa acompañada de la prima de su madre, no pudo
desayunar, los nervios no le permitían tragar, tenía un nudo en la garganta que
casi le impedía respirar.</span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;">Cruzaron una avenida
desierta a esa hora de la mañana, siguieron andando y atravesaron una especie
de parque con infinidad de árboles y plantas, por un momento Violeta se relajó,
pero al salir del parque se encontró con el ajetreo de la gente camino de las
fábricas, con la mirada perdida, demacrados y como ausentes, caminaban como las
hormigas en las tardes de verano, en fila india y corriendo, como si temieran
llegar tarde. Con el tiempo se dio cuenta de que la gente de ciudad camina siempre
deprisa como si perdiera el tren, pero no por apremio sino por costumbre.
También ella al cabo del tiempo acabaría caminado así, como las hormigas.</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"><br />
<span style="background: white;">Las primeras jornadas de trabajo fueron penosas,
Violeta volvía llorando de la fábrica. Allí los gritos eran continuos por el
más mínimo fallo que tuviera mientras aprendía a manejar la máquina de coser,
le gritaba la encargada, el mecánico y todo el mundo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al marido de su prima, con el que pasaba
tiempo a solas en el piso, solo le interesaba que ganara dinero para pagar su
manutención,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>además de rozarse con ella
por el pasillo y sobarla a escondidas mientras le proponía cosas que ella no
sabía<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni lo que eran, pero ¿cómo dejarlo
todo y volverse al pueblo, si sus padres necesitaban el dinero que les mandaban
todos los meses para mantener a sus numerosos hermanos? </span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"><br />
<br />
<br />
Durante un año interminable Violeta soportó lo que muchos adultos no hubieran sido
capaces. Por fin, al volver de las vacaciones, su hermana y ella podrían irse a
vivir solas, lejos del continuo acoso del marido de la prima. Para entonces
Violeta había perdido quince kilos vomitando gran parte de lo que ingería, se
había convertido en una chica taciturna y reservada, sin casi amigas y con un
solo propósito en su vida: seguir estudiando para salir de la miseria. </span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;">Emprendieron el viaje de vuelta para
disfrutar de unas merecidas vacaciones. Todo el mundo se sorprendió de la
trasformación de Violeta, que más que delgada parecía enferma. </span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;">Violeta adoraba a su madre, pero ella no
tenía tiempo de pensar en cada uno de sus hijos en particular y aunque era
cariñosa, no supo ver por lo que estaba pasando su hija. </span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;">El encuentro con su amiga Ana fue frío.
Violeta, que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo había soñado noche tras
noche, no encontró en su amiga la misma complicidad que antes de irse, no debió
contarle<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo que le había pasado con el
marido de su prima, quizá su amiga, aún muy inocente le echaba la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>culpa de lo que le estaba pasando.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;">Después de varias escusas apenas se vieron
durante las vacaciones, Violeta añadió un fracaso más a su vida y volvió a la
ciudad con la pena de haber perdido su inocencia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #212121;">A la vuelta del trabajo,
Violeta se sumergía entre las páginas de sus libros, para olvidarse del marido
de su prima, de su antigua vida, de su pueblo, de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su amiga, del colegio, de las tardes de
verano en su pueblo, donde los sonidos eran tan diferentes a los de la ciudad.
En su pueblo se oían las cigarras cantar sin descanso en verano, y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los pájaros piar por la mañana y a última hora
de la tarde en primavera. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Las
luciérnagas al anochecer alumbraban <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un
paisaje que olía a jazmín, celindas, rosas y niñez.</span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #212121;"><br style="mso-special-character: line-break;" />
<br style="mso-special-character: line-break;" />
</span></p>
<p style="line-height: 200%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-67039373642469460612020-08-02T00:31:00.002+02:002020-08-02T00:31:32.645+02:00Lo peor de la vejez no es la muerte.<div>La puerta estaba abierta de par en par. Mamá miraba al vacio, sus grandes ojos color gris no habían perdido un ápice de belleza. Cogí sus manos entre las mias, estaban frias y laxas. Ella hizo un último esfuerzo y me las apretó, después dejó de respirar.</div><div>Llegué a tiempo de despedirla, aunque hacía años que ella deseaba morir, la pérdida me dejaba huérfana de igual manera. </div><div>Lo peor de la vida no es la muerte inexorable, sino el sufrimiento, y ella de eso sabía mucho. Sufrimiento físico al principio y moral después, por el comportamiento de algunas personas de la residencia.</div><div>Su cuerpo la había fustigado desde joven, pero cuando su sistema motor la abandonó por completo era ya bastante mayor. Fue entonces cuando tomamos la decisión de llevarla a una residencia de ancianos. Pensamos en todas las posibilidades, pero para una persona obesa y sin mobilidad hay poco dónde escoger.</div><div>Elejimos la mejor de la zona, aún así yo sabía que iba a sufrir.</div><div>El recibimiento, la reunión con la directora y las instalaciones fueron inmejorables. </div><div>Los primeros días no dijo nada, nos lo puso fácil. Nos enteramos más tarde de que pasaba las noches llorando, era como abandonar a su suerte a un niño pequeño y vulnerable el primer día de guarderia. </div><div>Después de la primera y dura etapa de adaptación llegó la amistad. Hacía años que pasaba día trás día sola debido a su poca mobilidad. Su primera y única amiga en ese lugar de tristeza y muerte. </div><div>Su nueva amiga se reía con ella y de ella, pero iban juntas con sus sillas de ruedas por toda la residencia, eso mitigó un poco la soledad. </div><div>Después vinieron los inconvenientes, las negligencias, los abandonos, las malas praxis, el sufrimienro...la verdadera cara de la tesidencia.</div><div>Su amiga murio pronto y con ella toda esperanza de que su vida alli iba a ser agradable.</div><div>Cuando un anciano está cocnitivamente perfecto y fisicamente totalmente dependiente se podría afirmar que el sufrimiento se acrecenta aún más. Ser consciente de tanta negligencia, abandono y dejadez es peor que morir, como decía mamá.</div><div>Delgada por primera vez en su vida, parca en palabras , nariz afilada y pómulos salientes. A menudo decíamos que el día que mamá no hablara sería mal augurio, y así sucedio.</div><div>Le gustaba repetir cientos de historias de familias de su pueblo del que no olvidó ni una calle, ni una tienda...</div><div>Pero todas baradas en el tiempo. Recitaba de memoría nombres y acontecimientos de familias enteras. Poseía una memoria retrospectiva prodigiosa. Podía describir de memoria la casa donde había nacido 88 años atrás, </div><div>En el pueblo permanecian sus raices hundidas en las tumbas de sus ancestros. Fuera de allí todo era obtuso y banal. Ni las costumbres ni la gente era buena y sana. A fuerza de macerarlo en el pensamiento acabó por creerlo como una verdad universal y única.</div>Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-12568209689665317732020-04-14T20:36:00.002+02:002020-04-14T20:36:31.224+02:00La guerra de las mascarillas.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Recuerdo que cuando era pequeña apadrinábamos a niños negritos y chinitos. La maestra tenía una ficha con apartados que iba rellenando conforme le entregábamos monedas. Cuando se acababa la ficha, la satisfación era enorme porque habíamos contribuido al bienestar de aquellos niños pobres.<br />
Muchos años después, bromeando,solía decir que en unos años los chinitos apadrinarían a un españolito.Mucho me temo, que mi predicción está cerca.<br />
Por mucho que los estados hayan hecho acopio de armamento, esta vez la guerra nos ha sorprendido con las armas descargadas, los soldados de vacaciones y el pueblo mirando al limbo.<br />
Servidores de nuestros gustos y esclavos de nuestros deseos, el enemigo, silencioso, acaparador y sibilino ha ido ganando terreno sin que hayamos sabido ver su avancee inexorable. Atacando por la espalda con todos sus flancos cubiertos de mascarillas, material sanitario...<br />
Una vez el terreno conquistado y al mando de la producción mundial, se convertiran en la primera potencia. Después nos prestaran dinero porque son buenos enemigos, nos endeudaremos y seremos sus esclavos para siempre. Aunque, ¿no somos ya esclavos de lo que quieren unos y otros? ¿de la manipulación a la que nos someten nuestros gobiernos, empresarios, banqueros y hasta el vecino del 5° derecha?<br />
De aqui a unos años, todo chinos.<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-23929819382613225492020-04-13T18:35:00.002+02:002020-04-13T18:35:49.665+02:00Reflexión desde un ataúd de oro.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Adios, señor Cotino. Que la tierra le sea leve y que su Dios, ese en el que usted tanto creía, sepa y quiera perdonarle.<br />
No puedo ni debo alegrarme de su muerte, porque no quiero ser tan miserable como los que en otras épocas y en nombre del todopoderoso jugaron con el dinero ajeno sin importarles el sufrimiento del prójimo en tiempos difíciles.<br />
Sólo un pequeño y estúpido regocijo que nos iguala en el fondo que no en la forma: saber que la enfermedad y finalmente la muerte no distingue entre clases sociales y se lleva por delante a ricos y pobres, ateos y creyentes. La sola diferencia quizá estribe en el boato y la calidad del ataúd y la ceremonia final, esa que, mucho me temo, nadie va a presenciar .<br />
Quiźa se haya preguntado en algún momento de esta dura y debastadora enfermedad, si valio la pena tanta ambición con el dinero ajeno, o quizá no, hay precedentes con alguno de sus acólitos, que a las puertas de la muerte seguian y siguen burlandose de la justicia de una sociedad corrupta incapaz de poner el cascabel al gato.<br />
Quizá se haya acordado de todas esas personas desfavorecidas que tienen que trabajar del amanecer al añochecer y de lunes a lunes para poder seguir subsistiendo; personas nobles, honradas a las que tan bien se puede engañar en beneficio propio.<br />
¿Quién puede saber las reflexiones que uno hace en la intimidad de un hospital y a las puertas de la muerte?<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-65852412792631998912020-04-07T20:17:00.005+02:002020-04-07T20:17:26.731+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Al enemigo ni agua.<br />
<br />
Hoy, a las 20h. Volveré a aplaudir a todos los sanitarios, menos a tí, enfermara mayor y resabiada de una planta NO Covi19, que ante la llamada de una anciana sin mobilidad ninguna, con 39° de fiebre, sola y desvalida en una habitación de hospital , le gritas que el timbre no es para pedir agua, que es sólo para una urgencia.<br />
A ti no voy a aplaudirte ni hoy ni nunca, porque tu turno de noche no es para dormir, sino para atender las necesidades de los pacientes. No te deseo nada malo, porque de hacerlo tendría la misma calidad humana que tú, ninguna, pero quizá algún día seas tu esa anciana sola que pide agua a las puertas de la muerte para calmar su sed, y otra deshumana, como tú, se la niegue. Lo malo es que ya será tarde para rectificar, y la vida siguirá inexorable con personas, como tú, que no conocen la empatía. Y así el sufrimiento se hace eterno.<br />
Mi aplauso de hoy, para todos esos sanitarios que estan dando hasta la vida por demás, menos tú, que no das ni agua.<br />
¿Sabes cuál es el lema de esa anciana a la que le gritas y niegas el agua?<br />
Un mal con un bien se paga.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-2824653585914349862019-12-29T22:06:00.000+01:002019-12-29T22:06:00.414+01:00Cerrado el cupo de amistad.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Después de una enorme decepción con unos amigos de toda la vida cuya amistad se esfumó entre nieblas de indiferencia, sin ninguna explicación, decidí que no quería hacer nuevas amistades.<br />
Empecé el año , me daba tanta perece dar explicaciones, y tener que demostrar cuáles eran mis ideas políticas, mis creencias o no religiosas, mis costumbres por las noches, mis enfermedades, mis fobias y filias, mis trastornos, mis luces, mis sombras, que para que no se acercara nadie más de lo deseado decidí no hablar, no dar explicaciones. Y me fue bien: el primer día, en el autobús, se sentó una señora a mi lado y empezó a hablarme como si me conociera, me contó toda su vida durante el trayecto, qué aburrimiento!!! No me importaba una P...M.. ni la miré, ella erre que erre, se desahogó a gusto criticando a su suegra. Poco le importó que yo no hablara, ella a lo suyo.<br />
A la hora del café en el despacho yo solía dar un paseo por el parque, pero me cogió mi compañera y me contó sus desavenencias con el cuñado el día de Nochebuena, lo maldijo como si el año que viene no volviera a cenar con él y aguantarle el mismo sermón. Yo callada, no quiero confidencias ni amistades nuevas ¿ nadie se da cuenta? Me preguntaba a solas.<br />
A la semana siguiente, mientras tomaba un café en una moderna cafetería del centro de la ciudad, se me acercó un señor y me dijo que si se podía sentar en mi mesa ya que no había otra libre ¿qué piensan que pasó? El señor acababa de divorciarse y necesitaba soltar todas las culebras que guardaba su boca y las soltó. Esa noche no pude dormir pensando en "la amistad" solo de ida, me preguntaba por qué hay tanta gente necesitada de unas orejas que no sólo oigan sino que escuchen, y por qué hay tanta gente que cuando se creen traicionados utilizanr la técnica del avestruz, como hicieron mis supuestos amigos, es decir, esconden la cabeza y no dan oportunidad de escuchar las razones del otro ante la mínima o máxima contrariedad. Solo entonces comprendí que la amistad si no va en ambos sentidos no merece la pena.<br />
Ahora, cuando alguien me utiliza para desahogarse, me hago la sorda. He cerrado el cupo de amistades.<br />
<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-76224662884448627732019-12-28T23:31:00.002+01:002019-12-28T23:31:58.981+01:00Curso de escritura desacreditativa. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Curso de escritura.<br />
Acabado por fin mi curso de escritura en el que he aprendido algunas técnicas básicas, pero pocas, porque era gratuito y el profesor no nos daba apuntes, ni nos permitía fotografiar el power point con esquemas de su autoría, ni copiar.<br />
Con lo que no contaba él es con mi habilidad para la taquigrafía. Cogí todos los apuntes y ahora los guardo para estudiarlos detenidamente y usarlos a mi manera . <br />
Me pregunto si la gratuidad del curso no nos daba derecho a aprender como si fuera pagando.<br />
El tema es que no se si tengo talento para escribir, creo que si, pero mientras me llega la inspiración he decidido aplicar las técnicas a otros novatos como yo: leo un texto, lo analizo en busca de errores, y, zas!!!! Los encuentro, me froto las manos y disfruto del momento crítica destructiva como no lo haré nunca de otro modo, porque solo me satisface buscar errores para desmotivar. ¡ Esto si es disfrutar!.<br />
Creo que voy a pedir a los reyes magos un curso de escritura caro, así aprenderé técnicas que me permitan criticar como dios manda, sin contemplaciones. <br />
Queridos reyes magos:<br />
Este año me gustaría recibir un curso de escritura, pero que no sea gratuito como el del año pasado, que cada vez me cuesta más usar la taquigrafia para tomar apuntes. </div>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-63701855945339530202019-11-05T18:37:00.002+01:002019-11-05T18:37:45.956+01:00Durmiendo encima del armario.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Durmiendo encima del armario.<br />
<br />
No es cierto que tengan siete vidas, aunque juzgando su aspecto podríamos pensar que tienen ocho, incluso nueve.<br />
Cayetana fue la primera en llegar a casa y conserva buena presencia porque dormía todo el año encima del armario.<br />
Marusa carece de ojos y abre y cierra su boca grotesca de labios rígidos y cuarteados.<br />
Maricris ríe insolente . Pepin no hace nada, pero su ropa hecha girones hace sospechar que nunca estuvo encima del armario. Solo Cayetana sobrevivió a la crueldad de mis hermanas pequeñas, pues mamá la sacaba solo para mí el día de Reyes Magos, por la noche la devolvía al armario.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-27879255907173451882019-10-14T19:24:00.003+02:002019-10-14T19:24:33.787+02:00Un generoso legado.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Como buitres al olor del residuo de carne putrefacta, acudieron al entierro del tío Estanislao.<br />
De luto riguroso, disimulando un dolor que no sentían y en un clima de júbilo que traicionada sus miradas,<br />
cuando el sacerdote dijo podéis ir en paz, los sobrinos se frotaron las manos mientras el abogado albacea amigo del difunto sonreía maliciosamente pensando en la sorpresa que les aguardaba al abrir el testamento:<br />
"Lego mis vienes a la fundación Ancianos en Soledad"<br />
-Podeis respirar hondo antes de seguir- dijo el abogado.<br />
" La casa del pueblo os la dejo para que paseis el verano juntos, con una condición: que me visitéis a diario, no os preocupeis, he dejado una buena cantidad para una persona de confianza os acompañe y sea testigo. <br />
<br />
-¡Eso no es sostenible, ni justo, ni legal¡ gritó el portavoz de la familia al abogado. ¡Impugnaremos el testamento, que se pronuncie la justicia!.<br />
<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-16629287493345391682019-08-15T13:24:00.000+02:002019-08-15T13:24:05.745+02:00Los renglones torcidos.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Si Dios escribe recto en renglones torcidos, Juanjo es uno de esos renglones.<br />
Tiene 50 años, ó 51, quizá 52. Su cumpleaños es el jueves que viene, o a final de mes. Es guapo, sobre todo por las mañanas cuando se mira al espejo recien afeitado, es igual que su ídolo favorito del que conoce todas sus canciones.<br />
Le gusta oler bien. Cuando dispone de colonia no sabe parar e igual le da ponerse medio frasco que el frasco entero.<br />
Le gusta comer galletas y no soporta las peleas. Imparte paz en un submundo egoísta a veces y otras demente. <br />
Es cariñoso, da besos en la frente a las señoras y la mano a los hombres, sólo a los que se portan bien. Si le piden un favor lo hace con gusto.<br />
Juanjo es simple, noble, bueno, y guarda en su alma de niño eterno la inocencia que muchos no quisiéramos perder.<br />
Juanjo es sindrome Down y hurfano, vive rodeado de vejez e intransigencia, aún así parece feliz porque no conoce el rencor.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-11548487126946066582019-08-12T15:59:00.002+02:002019-08-12T15:59:30.223+02:00La maga de la tristeza.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Mi amiga Lola está triste. Ella es la maga de la tristeza.<br />
No comprende qué le pasa. A su alrededor no hay grandes problemas, ni catástrofes que la hayan marcado y que le impidan alcanzar esa pequeña parcela de bienestar tan necesaria para que la vida no se convierta el algo baldío.<br />
Lola juega a ser maga, o bruja, y ve los problemas antes que nadie, incluso los adivina de lejos, los predice y se los creé, los mira desde el peor de los ángulos y a veces acierta, pero la mayoría no, y acaba padeciendo un extraño síndrome que hace que sufra antes del problema, durante y después. Si éste no llega a producirse, ella ya lo ha sufrido por adelantado. </div>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-13694126660482758812019-07-28T11:30:00.000+02:002019-07-28T11:30:03.789+02:00De un plumazo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
He pasado media vida pensando cómo olvidar a esas personas que dejan de estar presentes en tu vida por diferentes motivos, sobre todo, a las que te defraudan, traicionan o engañan y aún así no puedes olvidar hasta que pasa el tiempo.<br />
Obsesionada con el dolor de su eteréa presencia, fui poco a poco perfeccionando una técnica hasta conseguir eliminar de mis recuerdos toda huella de aquellos que dejaron de apreciarme. Al principio no fue fàcil, lo confieso, pero ahora es instantáneo, tanto, que mi cerebro borra de un plumazo todo recuerdo o vivencia con esas personas.<br />
Si eres una de ellas, ya lo sabes: ni me acuerdo de ti. </div>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-75788095479492310512019-07-16T19:25:00.002+02:002019-07-16T19:25:49.078+02:00La tapia de las vanidades.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
La tapia de las vanidades.<br />
<br />
Lugar de paz y descanso, donde convergen eternamente gente de mil raleas.<br />
Donde se igualan en una simbiosis perpecta los simples, los ricos,los poderosos, los pobres, los ambiciosos, los mentirosos, los buenos, los malvados, los creyentes, los ateos...<br />
Algunos, en un lugar privilegiado de lujo ruerdan el sitio ocupado en la escala social. El inquilino del primero derecha, siempre estresado, acumuló bienes que ahora ostenta.<br />
El de la izquierda padecía envidia perniciosa y derrochaba cada día de su vida en igualarse a su vecino.<br />
Detrás de la tapia crecen serenos los cipreses, regalando suave aroma a quienes entran y salen sin apenas percibir el circo de la vida que separa dos mundos en apenas unos segundos.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-77142414282872755292019-06-21T18:10:00.002+02:002019-06-21T18:10:39.827+02:00Romance prohibido de una muerte anunciada<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Romance prohibido de una muerte anunciada.<br />
<br />
En otra época, cuando la prensa no llegaba al gran público, en la mayoría de casas no había ni radio y la televisión no se conocía, existian los romances.<br />
A nuestro pueblo,Cazorla, llegaban desde Jaén personas dispuestas a "informar" por unas cuantas monedas.<br />
En aquella ocasión el alcalde prohibió que se aireara uno de los casos más truculentos de asesinato. Como diríamos ahora, de violencia machista.<br />
En un cortijo de Cazorla vivía un matrimonio con varios chiquillos. El hombre (omitiré nombres y detalles por razones obvias) sufría celos patológicos, incluso acusaba a su mujer de "estar" con su hijo mayor, no permitiendo que se acercara a él ni para coserle un botón de la camisa. La mujer no podía ir sola a ningún sitio, ni mirar a nadie por miedo a que su marido la acusara. Ella decía a sus conocidos que algún día saldría en los romances. Y así fue:<br />
La pareja, con el niño mayor,volvía del pueblo de "negociar" cuando él les dijo que echaba delante con alguna excusa. Al rato, la pilló por sorpresa y tirandola al suelo le metió la rodilla en un pecho hasta hundirlo en su cuerpo, después le cortó el cuello en redondo y acto seguido volvió al pueblo y se entregó a la Guardia Civil argumentando que la había matado por mala y puta.<br />
Cumplió sólo cuatro años de cárcel. <br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-62548525836788289152019-03-29T17:19:00.001+01:002019-03-29T17:19:38.034+01:00Todos los jueves de mi vida.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Todos los jueves de mi vida.<br />
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los jueves eran días anodinos e insulsos donde nada nuevo ocurría. Sólo la rutina envolvente y aburrida, como el polvo acumulado en muebles inservibles.<br />
Pasaban como el resto de la vida, sin emociones ni sobresaltos. Planos como el encefalograma de un difunto.<br />
Hasta que se convirtieron en el día de visita a mamá en la residencia de ancianos donde vivía. Entonces empezaron a tener sentido. Ella esperaba con impaciente mi visita, quizá era el único vínculo con su otra vida, la de verdad. La de ahora era sólo una imitación barata plagada de subterfugios en nada parecida a la de antes.<br />
Desde las primeras horas de la mañana me esperaba con ilusión. Al llegar y abrazarla notaba como todos sus males desaparecían como fantasmas imaginarios, cómo su pequeño mundo de desarraigo giraba y se volvía amable y dichoso por un día. Las palabras se atropellaban en su boca antes de salir, la necesidad de comunicación con alguien que la quisiera y la mimara era acuciante.<br />
Para merendar le llevaba sus dulces favoritos y ella los saboreaba como si fueran manjares de dioses. Se relamía como los niños pequeños y se concentraba como si estuviera resolviendo un problema de álgebra.<br />
Después salíamos a pasear por las instalaciones e iba diciendo a las nuevas auxiliares que yo era su hija, como presumiendo de un trofeo ganado con mucho esfuerzo.<br />
El tiempo pasaba rápido y al despedirla creía abandonarla a su suerte. Así en su silla de ruedas, indefensa e inocente, como una niña abandonada hasta el jueves siguiente, y así todos los jueves de mi vida.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-90132241336092867892019-03-21T00:35:00.000+01:002019-03-21T00:35:40.866+01:00El que ríe el último, ríe mejor?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
¿El que ríe el último ríe mejor?<br />
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Imaginé una risa futura y perversa fruto de una venganza programada o no, mientras derrotada y hundida solo podía llorar.<br />
Había apostado todo por una persona mentirosa compulsiva y miserable, que cuanto más le daba menos apostaba por mi.<br />
Al final me tiró al suelo y me aplastó como a una colilla. Fue el punto de inflexión que me hizo reaccionar y pasé del amor al desamor en pocos días.<br />
Sin planearlo me senté a ver pasar el cadáver de mi enemigo por la puerta de mi casa. Así, sin apenas pensarlo llegó hasta él un murmullo lanzado sin malicia. Cuando creyó que estaba con otro los celos cegaron su orgullo de macho y quiso recuperar lo que ya había perdido para siempre.<br />
Quizá reir la última me confiera el derecho de reir mejor, pero no es esa la enseñanza, más bien ha sido aprender que no se puede apostar todo por alguien que no apuesta nada por ti.<br />
Ahora rio de alivio por haber reaccionado bien, mientras él llora y suplica las cosas más disparatadas, que de haberlas dicho antes me hubieran hecho feliz. <br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-770414165089663442019-03-12T23:44:00.002+01:002019-03-12T23:45:38.909+01:00El cuento de nunca acabar.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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El cuento de nunca acabar.<br />
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Erase una vez los macarras de la moral del sistema capitalista, que fabricaban parias al primer tropiezo.<br />
Un día papá banca te presta un dinero para que compres una vivienda. Vas pagando religiosamente años y años. De repente un día te quedas sin trabajo y lógicamente papá banco quiere cobrar. El primer mes que no pagas papá te incrementa la deuda con un recargo, y por cada mes impagado y al mes siguiente y al otro. Por fin consigues un trabajo y vuelves a pagar tu hipoteca, aunque no puedas ni comer. Pero no te creas que el banco va a cobrar tus últimos recibos ¡¡¡nooooo! Se va cobrando los anteriores, así sigues acumulando deuda e intereses de cada mes, es decir, entras en un bucle del que no sales en tu vida. O comes o pagas. Y así es como el sistema te deja fuera y te convierte en un paria, aún trabajando serás pobre.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-81980975251759873742019-03-01T21:33:00.000+01:002019-03-01T21:33:10.722+01:00Héroes de pacotilla.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Los héroes de ahora no usan capa, ni blanden espadas, ni salvan princesas, ni roban a los ricos para dárselo a los pobres. <br />
Algunos nuevos héroes corren detrás de balones millonarios que defraudan al fisco aún sin saber casi escribir, pero son ovacionados por su publico. Otros roban a los pobres y también a los ricos, y ofrecen mitines sólo para los que piensan como ellos. Los hay que, en vez de salvar princesas, las violan y son ellas las que tienen que demostrar a los jueces que hubo abuso. Los héroes modernos tienen canal en joutube, dónde se hacen millonarios por influenciar en todo aquél que se deje.<br />
Los nuevos héroes no son los que dedican su vida a investigar, ni a formarse, ni hacer el bien.<br />
Los tiempos estan cambiando. <br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-85330300844956518412019-02-16T20:48:00.002+01:002019-02-16T20:49:27.671+01:00Viejas historias de Cazorla.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hace muchos años hubo en Cazorla una familia formada por los padres y cuatro hijos varones. El sustento de todos provenía de la huerta familiar.<br />
El padre era un ser taciturno, obcecado, dominante y poco dado al diálogo. En su casa mandaba él y los demás obedecían. La mujer sólo podía trabajar, obedecer y callar, como la cenicienta de un cuento malvado.<br />
El hijo mayor conoció a una zagala muy guapa, cuya sonrisa lo tenía encandilado. Cuando el chico le dijo a sus padres que quería casarse, el padre le dijo que hasta que se casara el último de sus hermanos no podía hacerlo él, puesto que lo necesitaba a su lado para contribuir a la economía de la familia. la madre callaba y lloraba y el padre daba su última palabra. Pasaron los años y la novia insistía: "o nos casamos o se rompe la relación".<br />
El padre no dio su brazo a torcer, y el hijo, temeroso, aturdido, ofuscado y perdido amenazó con matarse. Un día, al salir la madre a la puerta de la casa de la huerta, encontró a su hijo colgando del àrbol más alto.<br />
La novía se casó años más tarde y la madre del chico dejó de vivir el mismo día que su hijo.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-58125682097307391952018-12-07T18:38:00.002+01:002018-12-07T18:38:46.540+01:00Cuento de Navidad para incrédulos <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hace muchos años nacio un niño Tan pobre tan pobre que vino al mundo en un pesebre. Tanto, que sus padres no tenían ni ropa que ponerle, pero si mucho amor y bondad. El niño crecio predicando la pobreza y la bondad. Pasó su corta vida ayudando a todo aquel que se unía a él con la esperanza de construir un mundo mejor.<br />
Muchos años después, los seguidores de aquel niño festejan su nacimiento comprando, comiendo, alumbrando las calles. Comprando, comprando, comprando, consumiendo no importa cuánto ni qué.<br />
A estos seguidores se unieron otros que nada tenían que ver, pero si mucho que ganar, y así fue como se convirtieron en seres consumistas, tan pobres, tan pobres que solo tenían dinero; convirtiendo así en único y verdadero dios al dinero que tanto sirve para comprar cosas que no necesitamos, en Navidades tristes que pocos desean. ¡o si! quizá los niños, únicos seres inocentes en esta vorágine consumista que devora por momentos nuestros àvidos cerebros.<br />
Y fueron felices unos pocos segundos, justo los empleados en adquirir un nuevo producto. </div>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-38230379848382895432018-11-28T15:02:00.000+01:002018-11-28T15:02:18.341+01:00Perversa por un día!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Tardé casi cincuenta años en comprender que hay personas malas, que su maldad es intrínseca e inversamente proporcional a la bondad del resto; que disfrutan haciendo el mal, que son conscientes y hacen de ello una elección personal.<br />
Un día, sin planearlo, o si, decidí vengarme, probar de ese veneno que tanto regocijo al parecer proporcionaba a quien lo practicaba conmigo, sin compasión y sin razón.<br />
¡Ser perversa por un día, que placer!<br />
La primera vez, harta de tanto engaño e infidelidad me lancé, y me gustó, disfruté tanto que preparé inconscientemente la siguiente venganza, y después la siguiente. Se convirtio en una progresión perversa y maligna, como una droga de la que no podía prescindir. Cuànto más sibilina era la acción más disfrutaba.<br />
Al cabo de unos meses empecé a necesitar más, mi sed de venganza aumentaba a la vez que el regocijo se volvía dañino.<br />
Hasta que comprendí que mi bienestar no podía depender de los demás, que debía defenderme de otro modo: sin dejar que otros traspasaran la barrera y aprovecharan mi bondad para ejercer su maldad.<br />
Y así fue como levanté una barrera que me protegia de la maldad agena.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-36653487827737773792018-10-31T17:13:00.002+01:002018-10-31T17:13:38.635+01:00La bola de cristal.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
La portera de mi casa era una mujer simple, decía mamá. A mi me parecía una mujer misteriosa, de esas personas que no tienen edad, aunque las raíces de pelo fueran de varios colores, predominando el blanco. la sonrisa de sus labios y las palabras amables fluían con naturalidad.<br />
Al volver del colegio me dejaba pasar a su cuarto, tan intimo como misterioso. En su mesita de noche tenía una bola de cristal mágica, de esas que adivinan el futuro, a mi me gustaba contarle mis fracasos, me daba tanta confianza que estaba segura de su intervención mágica en mis problemas de niña. Cuando llegaba llorando sacaba la bola, decía unas palabras en clave y mis males desaparecían.<br />
Alguna vez me cosía el uniforme del colegio, maltrecho después de una pelea, o me dejaba lavar las rodillas embarradas de jugar con los chicos.<br />
Me hubiera gustado tanto ser su hija, que alguna vez jugabamos a serlo. Hacíamos galletas de limón y contábamos canciones de su pueblo, mientras mi madre jugaba partidas de cartas con sus amigas o salía a hacer obras de caridad.<br />
Me hice mayor y las visitas a la portera fueron espaciàndose. Hasta que murio y alguien me hizo llegar su bola mágica, que no era otra que una de esas bolas de cristal de paisaje invernal que al agitarla cae la nieve.<br />
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Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-88465528213049028262018-10-23T00:00:00.000+02:002018-10-23T00:00:09.751+02:00Una herencia generosa.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Como un enjambre después de recibir la pedrada de un niño, como buitres al olor de la carne putrefacta, acudieron al entierro del tío Estanislao .<br />
De luto riguroso, disimulando un dolor que no sentían y un jubilo que traicionada sus miradas,<br />
cuando el sacerdote dijo podéis ir en paz, los sobrinos se frotaron las manos mientras el cura amigo del difunto sonreía maliciosamente pensando en la sorpresa que se iban a llevar cuando se abriera el testamento:<br />
"Lego todos mis vienes a la fundación ancianos en soledad."</div>
Margahttp://www.blogger.com/profile/09547870368789975420noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1828719881919913171.post-60561085102317157812018-10-11T15:50:00.000+02:002018-10-11T15:50:08.325+02:00El dinero y la parca<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Mi amiga Lola es un poco bruta y muy sincera. No pone filtro a lo que piensa y lo suelta así, sin tamizar.<br />
El otro día en una red social, se lanzó sin paracaídas a escribir sus pensamientos puros y duros:<br />
"Que sepáis que el fin de todos nosotros es que un día vendrá la parca y nos arrastrará a la tumba.<br />
Podeis ser pobres y honrados o ricos y sinvergüenzas, o viceversa. Podéis ser políticos y predicar con la mentira y el engaño, aprovechando el descuido para robar y llenar vuestras cuentas en Suiza de sucio dinero, tener diez casas y declarar una, o tener un pisito y comprar un casoplón mientras el pueblo malvive como puede.<br />
Vuestros hijos iran a colegios elitistas y les curaràn sus enfermedades en hospitales privados, estudiarán inglés y viajaran al fin del mundo, pero que sepais que se van a morir como el resto.<br />
Es más, si algún día un juez despistado y honrado os pilla en una maraña, vais a ir a la trena y vais a perder años de vuestra preciosa vida entre cuatro paredes"<br />
Podría seguir contando cómo mi amiga Lola afronta la vida y se desahoga, pero me quedo sin tiempo, otro día más.<br />
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